道那些信里写了什么。那些沉没的人，究竟在诉说着怎样的深渊？而那个自称“天明”的老人，又是如何用笔尖，去点亮那微弱的星火？

继续阅读

这个念头一旦滋生，便如同藤蔓般疯狂缠绕。职业的禁忌和道德的边界在巨大的谜团面前变得模糊。他深吸一口气，冰冷的空气灌入肺腑，带来一丝短暂的清明。他再次小心翼翼地、近乎匍匐地挪到那扇窗帘留有缝隙的窗下。

屋内依旧昏暗，只有桌角那盏白炽灯投下昏黄的光晕。老人依旧背对着窗户，伏在桌前，专注地书写着。他的动作很慢，一笔一划都带着老年人特有的滞涩，却又透着一股难以言喻的郑重。林晓阳的目光越过老人佝偻的肩头，落在他面前摊开的信纸上。

这一次，他看得更清楚了。

桌面上，靠近窗户的这一侧，散乱地堆放着一些已经拆阅的信件。信封颜色各异，大小不一，有的崭新，有的则明显泛黄卷边，诉说着时光的流逝。其中一封，信封是淡粉色的，字迹娟秀却透着虚弱无力。林晓阳屏住呼吸，目光锁定了摊开的信纸。

“天明先生：

您好。我不知道这封信是否能被您看到，就像我不知道明天是否还会醒来。医生说我病了，叫抑郁症。可我觉得不是病，是心被挖空了，只剩下一个黑漆漆的洞，所有的光、所有的声音、所有的感觉，都被吸走了。我躺在床上，像一具会呼吸的尸体。窗外阳光很好，可那光好刺眼，好陌生。我试过吃药，试过看医生，试过假装开心……都没用。我好像被困在一个透明的玻璃罩子里，看着外面鲜活的世界，却怎么也触碰不到。活着，为什么这么累？我找不到意义了。对不起，写了这么多负能量的话。也许，您根本不会看到吧。

一个快要溺毙的人”

字里行间弥漫的窒息感让林晓阳感到一阵心悸。他下意识地看向旁边，那里放着一页写满了字的回信纸。字迹是老人的，端正而温和，用的是普通的蓝色圆珠笔。

“亲爱的朋友：

收到你的信，窗外的梧桐树正在抽芽，嫩绿嫩绿的，看着就让人心里欢喜。你说阳光刺眼，陌生，我懂。心被乌云遮住的时候，再大的太阳也照不进来。但你知道吗？乌云不会永远停留，就像梧桐树上的叶子，落了还会再长。你说找不到意义，这很正常。意义不是天上掉下来的，是在一点一滴的‘做’里慢慢找到的。今天，试着做一件很小很小的事好吗？比如，推开窗，让风轻轻吹一下脸；或者，数一数窗外那棵梧桐树上有多少片新叶子？不用多，一件就好。做了，就是意义。你不是一个人，我在听。记得，树在长叶子，春天在来。

天明”

在“天明”的署名后面，果然画着一个小小的、线条简单的太阳。

林晓阳的目光移开，落在另一封摊开的信上。信封是普通的牛皮纸，字迹却歪歪扭扭，像是出自一个孩子之手，还夹杂着几个拼音。

“天明叔叔：

我……我害怕上学。他们总是笑我，说我笨，说我胖，把我的书包扔进厕所的水池里。我不敢告诉老师，告诉老师他们会更凶。也不敢告诉妈妈，妈妈已经很累了。我躲在厕所里哭，水好冷。我不想再去学校了。我是不是真的很没用？

一个想躲起来的人”

旁边同样有回信。

“勇敢的小朋友：

收到你的信，叔叔为你感到骄傲！因为你虽然害怕，但还是把心里话说出来了，这非常了不起！欺负你的人，他们做错了，错的是他们，不是你。你的书包被扔进水池，它一定很委屈，但它和你一样坚强，洗干净晾干，又是一条好汉！下次他们再欺负你，试试看，用你最大的声音说‘不许这样！’然后立刻去找老师或者你信任的大人。一次不行就两次，两次